Les ruelles de Florence résonnaient du fracas des peuple rassemblés qui entourent la forte sa place. Les cloches tintaient d’un son grave, annonçant la débauche religieuse qui embrasait la ville. Dans l’ombre des colonnes, un être humain observait les vouloirs vacillantes d’une lumière, ses yeux reflétant l’éclat supposé du pétard

Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en accord la nuit, laissait postérieur lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait une nouvelle fois l’air, mentionnant aux habitants la assainissement imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des

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